日期:[2026年11月14日]
-- 华商报 --
版次:[A8]
走进一家书店
■裴金超
雨是傍晚时分开始落的，淅淅沥沥，虽然不算大，却足以把人往屋檐下赶。我漫无目的地走着，任由它将我赶进了这家书店。
推开店门，“吱呀”一声，这家书店与其他店铺截然不同，显得朴素而亲切。门是半旧的木门，边框上的漆斑驳陆离，露出浅灰色的木纹。
书店很小，几排书架顶天立地，空气中弥漫着淡淡的纸墨气息。这里没有那种明晃晃的、不知疲倦的大灯，只有几盏罩着浅黄纱罩的壁灯，温暖的光线轻柔地落在书籍和书架上。店里很静，静得能听见自己的脚步，踩在木地板上，发出闷闷的回响。
我循着书香慢慢踱步。书架被塞得满满当当，却不显杂乱，书脊一致朝外，高的矮的，厚的薄的，五颜六色地挤在一起。有些书崭新，塑封还没拆，透着冷硬的光；更多的是旧书，书页从切口处泛出黄来，那黄是不均匀的，边缘深些，往里渐浅，像被时光的水浸润过。
我随手抽出一本，是八十年代出版的诗集，封面设计还带着那个年代的朴拙，一道彩虹，几只鸽子。翻开来，扉页上竟有字。是蓝色钢笔写的，字迹娟秀：“晓云学姊惠存。妹静宜赠。一九八八年春。”下面还有一行小字：“愿诗意常伴。”
三十多年了。晓云在哪里？静宜又在哪里？她们是否还读诗？这本书又是怎样流落到这个旧书店的？我捧着书，忽然感到些许沉重，这沉重并非书本身的重量，而是一个人曾经的青春，另一个人真挚的祝愿，以及一段再也打捞不起的岁月。
兴许是雨天，又快到晚上了，店里没有几个顾客。走到最深处，才看见一个人。他蹲在最不起眼的角落，面前摊着一地的书，都是些旧书，书页泛着茶渍似的黄。他翻得很慢，很轻，手指还轻轻地、来回地摩挲着。
在转角处的矮书架旁，一个扎羊角辫的小女孩席地而坐，大概七八岁的样子，穿着校服，手里捧着一本绘本，看得入了迷。她的小眉头微微蹙着，嘴角却带着浅浅的笑意，时而伸手轻轻抚摸书页上的插画，时而小声嘀咕几句，仿佛走进了绘本里的世界。
不知过了多久，我挑了几本心仪的旧书，走到柜台前。店主是个头发花白的老人，戴着一副老花镜，低着头，捧着一本没了封面的旧书，看得津津有味。
“您这儿的书，真多！”我笨拙地开口夸奖道。他抬起头，从老花镜的镜片上面望了我一眼，笑了笑。
一本书，要经过多少双手，多少道目光，才能遇到一个愿意带它回家的人。而这家小书店，不仅是书籍的容器，更是人与灵魂共鸣的驿站。在这个数字化时代，它更是为浮躁的心灵提供了一小块宁静的净土。
雨是傍晚时分开始落的，淅淅沥沥，虽然不算大，却足以把人往屋檐下赶。我漫无目的地走着，任由它将我赶进了这家书店。
推开店门，“吱呀”一声，这家书店与其他店铺截然不同，显得朴素而亲切。门是半旧的木门，边框上的漆斑驳陆离，露出浅灰色的木纹。
书店很小，几排书架顶天立地，空气中弥漫着淡淡的纸墨气息。这里没有那种明晃晃的、不知疲倦的大灯，只有几盏罩着浅黄纱罩的壁灯，温暖的光线轻柔地落在书籍和书架上。店里很静，静得能听见自己的脚步，踩在木地板上，发出闷闷的回响。
我循着书香慢慢踱步。书架被塞得满满当当，却不显杂乱，书脊一致朝外，高的矮的，厚的薄的，五颜六色地挤在一起。有些书崭新，塑封还没拆，透着冷硬的光；更多的是旧书，书页从切口处泛出黄来，那黄是不均匀的，边缘深些，往里渐浅，像被时光的水浸润过。
我随手抽出一本，是八十年代出版的诗集，封面设计还带着那个年代的朴拙，一道彩虹，几只鸽子。翻开来，扉页上竟有字。是蓝色钢笔写的，字迹娟秀：“晓云学姊惠存。妹静宜赠。一九八八年春。”下面还有一行小字：“愿诗意常伴。”
三十多年了。晓云在哪里？静宜又在哪里？她们是否还读诗？这本书又是怎样流落到这个旧书店的？我捧着书，忽然感到些许沉重，这沉重并非书本身的重量，而是一个人曾经的青春，另一个人真挚的祝愿，以及一段再也打捞不起的岁月。
兴许是雨天，又快到晚上了，店里没有几个顾客。走到最深处，才看见一个人。他蹲在最不起眼的角落，面前摊着一地的书，都是些旧书，书页泛着茶渍似的黄。他翻得很慢，很轻，手指还轻轻地、来回地摩挲着。
在转角处的矮书架旁，一个扎羊角辫的小女孩席地而坐，大概七八岁的样子，穿着校服，手里捧着一本绘本，看得入了迷。她的小眉头微微蹙着，嘴角却带着浅浅的笑意，时而伸手轻轻抚摸书页上的插画，时而小声嘀咕几句，仿佛走进了绘本里的世界。
不知过了多久，我挑了几本心仪的旧书，走到柜台前。店主是个头发花白的老人，戴着一副老花镜，低着头，捧着一本没了封面的旧书，看得津津有味。
“您这儿的书，真多！”我笨拙地开口夸奖道。他抬起头，从老花镜的镜片上面望了我一眼，笑了笑。
一本书，要经过多少双手，多少道目光，才能遇到一个愿意带它回家的人。而这家小书店，不仅是书籍的容器，更是人与灵魂共鸣的驿站。在这个数字化时代，它更是为浮躁的心灵提供了一小块宁静的净土。